DESDE CUÁNDO...

EL POEMA...,

¿Desde cuándo lo tienes?

Dime que brotó en tu paseo por los bosques…

Recogías flores para nombrar las calles

y credos para ese cielo malva

que retuvo el golpe cristalino de las copas de vino…

¿Desde cuándo esa gama de grises recuerdos

nos sacó del invierno?

¿Desde cuándo sólo tú me entiendes y acaricias

como nadie antes supo de esta compartida soledad?

¿Desde cuándo la distancia no existe?

¿Desde cuándo tu magia,

la magia del creador de noches luminosas,

de sábanas locas bogando en el mar?.

¿Desde cuándo el tiempo se perdió contento

con esta nueva estación de encuentros sin despedida?

Isabel Mendieta Rodríguez

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SANTOS

SANTOS

Convertidos en santos,

guardamos entre bordados los silencios

que se ofrecen en cada procesión de versos,

si trascurre por la ruta de los días,

laborales y festivos,

como tabla de otro sacrificio.

Convertidos en la fe de las letras,

humanas ellas,

cálidas como estas horas de verano

que no termina de despedirse,
creo en la belleza de tu palabra,

me visto de viaje hacia el rincón de nuestro pasado

y saludo a las polillas que bebieron del azul,

tan presente…

Las manos oran nomeolvides

las velas cantan el lenguaje de las sombras

que de lejos nos vigilan,

y en la espera del final de este poema

aguardo la absolución

por esta práctica de penar 

sin tener ninguna prueba

Isabel Mendieta Rodríguez

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MORFEO Y MORFINA

MORFEO Y MORFINA,

van de la mano…,

y ahora vienen las tuyas

a descansar con amapolas blancas

en el campo sereno de la laguna

Las libélulas descifran la noche,

la luna se esconde en el agua de otras moléculas..

Y mi dama, por fin flota en su lecho de nubes blandas

Se modelan sus piernas de seda,

la lectura se suspende en el camino de humo

que palpo con los brazos extendidos,

cuando el aire mueve corolas,

de una flora que llora junto al oído,

enredada en el paisaje del pelo

rojo, agitó sus alas

que a punto estuvo de perder.

Por eso las volvió a mover

y arrancar con ello aquel dolor

Isabel Mendieta Rodríguez

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CARTA NÚM. 1

CARTA NÚM. 1

Voy a seguir escribiéndote y reconducir la vida después del relámpago que se atascó en el vientre al escuchar el sonido de una voz que venció al olvido, para después perderse en el silencio.

Diré en alto lo que durante tanto calló la boca...

Llámame loca, si.

Envía a la bandeja rota, de tanto peso soportado, este mensaje...

Y luego déjame de nuevo en esta orilla, ahora que dirijo mi rezo a la capilla que no visitamos, en la que espero que vuelvas a mis brazos bajo las aguas del Nilo, allí, junto a Rosales, donde nadie pregunte de fronteras...

Nada en lo hondo de la duda con tu risa igual, "a mi me pasa igual" 

tal y como me decías, recuerdas? 

Porque yo haré camino con mis cartas, como Ángela Vicario burló al destino después de muerto el tan anunciado, y sin saber si tendrás a bien ni siquiera asomarte a esta ventana de caras hecha libro

Isabel Mendieta Rodríguez

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EXTRAORDINARIO

EXTRAORDINARIO

Pienso en tu recorrido por mis pasos.

El Louvre a mata caballo,

por la sensación de escapar del tiempo 

en este espacio cargado de signos.

Veo tu descenso del tren 

para subir al cielo que pisamos,

escapando entre óleos de lo ordinario.

Buscas las palabras que en mis cartas saben a Corazón Sagrado,

recomponiendo el puzzle de los días 

Yo primero, tú después 

crujiendo la grava bajo los pies

por los jardines mojados con idéntica lluvia

Pensarte y de solo pensarlo...

París nos encuentra 

solos,

andando 

Isabel Mendieta Rodriguez

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SIESTA

SIESTA

Un zumbido insiste,

evoca la travesía por la piel tostada

aquella tarde de verano.

La cotorra inicia su cortejo,

tumbadas las estrellas,

a punto de salir con su lenguaje

de luces vestidas.

Una cálida luz traspasa los párpados 

que de a dos,

descubren el secreto de los sueños, 

pues no llegan en esta hora de siesta 

que tanto te buscan

Preparo el cuerpo para la pedalada

que nos llevará a otra playa de silencios,

a pesar del chapoteo de bañistas despistados,
ajenos al cuento de peces y sirenas,

que tienen como deseo

empujar el agua hasta tu oído,

pronunciar el nombre prohibido,

llegar a la otra orilla 

que no divisan

Otra vez ese zumbido insistente.

Se mezcla con el latido perdido

en la hamaca que en amarillo

nos muestra su morada

Isabel Mendieta Rodríguez

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RITMO

RITMO

El ritmo está en el silencio..,

en el espacio comprendido 

entre el vértigo y la duda,

marcado por sonoros instantes,

tal cuales notas

si sientes también,

como padece el alma 

su secuencia 

y se cuece la paciencia

que no nos deja respirar ..

Dormiré esta siesta si es que

se puede descansar en el letargo

que de largo llega a combinar 

los nervios con el champán 

que me llevo a la boca

pues la copa brinda 

la ocasión perfecta 

para el olvido

Isabel Mendieta Rodriguez

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